« Si écrire ne fait pas plein de trous dans la page,
c’est que ça ne vaut pas un iota d’encre.
Sous chaque mot, il faut une pierre à fendre.
Une enclume de rage où forger sa langue. »
Sébastien
Elle n’est encore qu’une gamine, son mec est mort d’une overdose, et elle reste plantée là, dans un décor de fin du monde, avec les poèmes qu’il lui a laissés comme seul trésor. Comment continuer à respirer quand l’absence prend toute la place ?
Le fil de sa vie n’est plus une pelote de laine, c’est du barbelé. La misère s’installe, son corps devient impossible à habiter, elle enchaîne les hôtels sordides où des inconnus remplissent le vide ; le shit, les petits boulots, une chute permanente.
Avec une pudeur et une poésie phénoménale, ce récit à quatre mains est un dialogue au-delà de la mort entre un jeune poète exceptionnel et une femme qui traverse l’enfer pour saisir, au bout du tunnel, un matin d’été qui a enfin la gueule de l’espoir.
